Sal

Monday, November 12th, 2012

Nadie me quiso decir qué demonios significaba ser prolijo. Nunca tuve ni la más remota idea de que tamaña aventura incluía cosificar las experiencias y rentabilizar al máximo cada segundo gastado en respirar. Lo incomunicable me pareció burdo y mínimo, casi como restaurar rutinas que caducan por efecto de la pérdida de afinidad con el yo de hace cuatro años, siete meses o dos días.

Estar sentado en medio del anonimato colectivo me produce una falsa sensación de seguridad que desaparece apenas algún infeliz osa levantar la mirada, dispuesto a cruzar sus ojos con los míos. Cuando eso sucede, toda la masa conformista se torna amenazadora y el caótico despertar individual empieza a diluir mis vísceras con el detergente familiar que promocionan en la radio todos los días, a la misma hora y en la misma emisora. Es asqueante pensar que
cada una de las personas presentes en la estación del bus, el restaurante o la sala de espera son más que meras líneas de expresión, arrugas, facciones y frases clichés de distante cortesía. Me aterra imaginarlos como seres humanos, como individuos complejos que se ponen trajes de ciudadano promedio cada vez que salen a la calle. Temo sus manifestaciones espontáneas, esos súbitos vestigios de humanidad que la aparente homogeneidad de la multitud no logra ocultar del todo.

Cuando estoy en algún lugar público, me agrada pensar que todos los allí presentes son una suerte de hologramas, autómatas o estatuas extranjeras que casi no hablan español. No intentan dirigirme la palabra y yo tampoco lo hago: convivimos en una armonía cálida e implícita, propia de las aves de paso. No nos recordamos y seríamos poco capaces de reconocernos en cualquier otro lugar. La interacción es casi nula, a excepción de los casos en que preguntan la hora (o banalidades similares que no exigen réplica).

Macabra macabra la pata de cabra

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