Πάρθος

Wednesday, November 14th, 2012

 

Si no se va a matar, que me avise. Necesito estar seguro de que todo será repentino e incómodo, forzado hasta las náuseas, tan espontáneo como la etiqueta anglosajona. Mi interés es nulo, pero lo ajeno lo recubre de morbo. Me complace que no se muestre indignado… La mayoría de personas toma a mal tanta sinceridad: a pesar de que la vida les enseña a ponerle nombres y apellidos al tiempo, siguen concibiéndolo como una bolsa llena de aire que empieza a materializarse en el instante en que se lo invoca mediante el pensamiento. ¿Qué sucedería si destruyera todos los relojes y espejos que posee? ¿Moriría la conciencia, se disiparía? Los relojes y los espejos son testigos mudos, agentes de las superestructuras espacio-temporales que se infiltran en la cotidianidad y despersonalizan sus usos. ¿Existe acaso algo más íntimo que la ruptura de las proyecciones? Me cobijo en las vísceras y extiendo mis dominios a través de las esponjas que florecen en lo inconsciente; ¿por qué habría de necesitar la confirmación de los reflejos y los ecos? Lo errático del andar permite palpar las fibras sensibles que la luz no llega a revelar. Se tensan las cuerdas, se enajena la sangre, vibran las cavidades glóticas del mundo y la simultaneidad del instante nos encasilla para siempre, nos subordina a la necesaria sucesión de lo vivido. Estamos malditos. Nos recorre el sinsentido y nos ultraja la adrenalina metafísica, nos escupen a la vida y nos ahogan después. Si no se va a matar, que se desgarre las entrañas y comulgue dentro de su propia pira. Cauteriza la carne muerta, vive a través de su recuerdo y amordaza el instinto: esa vida merece ser vivida.

Macabra macabra la pata de cabra

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