Archive for the ‘pez’ Category

Los Matadores

Saturday, December 22nd, 2012

Me siento como hace dos veranos. The Killers es una banda que tiene un par de canciones geniales y otras tantas mediocres, así que no podría decir que me emociono cuando sacan nuevo álbum o esas cosas… No obstante, “When you were young” me lleva de vuelta a los recuerdos del ’06. Fue una época bonita, y Anraí andaba en sus últimos momentos de crisálida (dicho sea de paso, ahora es un bicho hermoso y grotesco). “Mr. Brightside” corresponde a mi época de cachimba veraniega, ilusa y delirante: mi vida era gloriosa hasta que al infeliz se le ocurrió afearse y elevarse hacia un cielo al que no pude seguirlo. A veces creo que es la encarnación de un Juan Bautista saturnino y especialmente afable que hechiza a todos los seres que pululan (como polillas) a su alrededor, aunque lo más probable es que sea un súcubo que se alimenta de las idealizaciones ajenas.

¡Me acabo de acordar de algo! Dani iba al concierto de The Killers y estaba bastante emocionado con la banda. Un día quedamos con él y Julissa (alias “El Diablo”) en mi casa, cosa que avanzábamos un trabajo grupal y no sé qué otras cosas más. El hecho es que ese día vino Salazar y fuimos al Jirón Ayacucho a comprar una ardilla (Nota mental: explicar cómo surgió el interés de Dani por conseguir una ardilla y contar sus aventuras en Ate). Al final no encontramos nada, pero Salazar se negaba a partir con las manos vacías y decidió llevarse un pacazo al que llamó Yimorrison. Yo le compré un traje de navidad a Luna y me prometí no volver al jirón debido a la cantidad de animales que se encontraban en “condiciones deplorables” (Salazar dixit).

Debo admitir que el verano del ’10 me la pasé pepeada y con harto sueño, escuchando The Virgins y pensando (con todo el fulgor de la criticona inocencia de una Venus-en-Virgo que mantuvo a raya al poderoso stellium escorpiano en la décima) que Anraí era una especie de ángel beatífico con cabellos de oro y facciones de Liam Gallagher. Ahora está feo (feo como solo pueden ser los profetas, místicos y ascetas) pero increíblemente bello en toda su fealdad, dueño de un magnetismo que despoja toda pretensión de indiferencia y te hace pensar que dios existe y estás hablando con su enviado, así que más vale no ocultarle nada. ¿Cómo se supone que una puede llegar a soportar esa especie de comunión con una divinidad anónima y mercenaria? Tenía escrito INDOLENCIA en la frente, y ni un caldero lleno de aceite hirviendo lo hubiera persuadido de dejar atrás esa actitud de Sir Galahad.

No longer sacred

Sunday, June 10th, 2012

 

I still dream of you
My heart beats unreason
I still see you
My veins injecting poison

Softly misting
I remember
The words were spoken
As soft rains came down
Barely feeling
All is done now
The lies were woven
And the truth is setting in

Calling back to god’s forgotten
Going back to lovers broken
I am proud in blossom hatred
You are dead, no longer sacred

Turned back to bleeding
The sword’s still stabbing
Again now grieving
Behind a smile on my face
Although I’m screaming
My insides paralyzed
My heart’s still beating
With your ghost in its place

All the days go by so lonely
I cry for you

The sun is glaring
The sweat is beading
My eyes are staring
Into visions of the past
Why were we so cruel
Why were we so afraid
When only fear ruled
And now fear stands alone at last

I still desire you
Although I stand in unreason
I still dream of you
Of love no longer poisoned

Lo más representativo

Saturday, May 12th, 2012
 
Sketching your faces, I still don’t know you are permanent, permanent.
You want all of the moments stolen,
Blind alleys and hallways to basements.
How are you gonna hide ’til you disappear?
‘Cause nothing and nowhere is golden.
 
Apartments are cages, I still don’t know what is permanent, permanent.
Maybe all my posessions were precious.
Truth is all my posessions I somehow lost ’em.
Been travelling so light as we’re floating by,
Seems nothing and nowhere is golden.

Some say we’re lost in space,
Some say we’re falling off the page.
Some say our life is insane.
But it isn’t insane on paper.

Playgrounds are graveyards and all of our scars are permanent, permanent.
There’s no replacement for places,
I’ll always love you, you’re mine.
Numb is the new high, old memories die out ’till
Nothing and nowhere is golden.

Some say we always only wanna get off,
Some say our hands are much too soft.
Some say our life is insane;
But it isn’t insane on paper.

Some say our hair is in our eyes,
Some say we’re out of our little minds
Some say our life is insane,
But it isn’t insane on paper

 
Do I have to ask?
 
 
[ Las memorias son como cicatrices, permanentes cuando se las toca u observa. Las memorias son difusas y doradas, excluyentes, acaparadoras. Las memorias ensalzan la virtudes y acallan los defectos. Las memorias son posesiones que se desvinculan y se alimentan del pasado. Las memorias son páginas inconexas de un libro que aún no se escribe. Las memorias aurifican la materia vil. Las memorias son la vida paralela que llevamos en secreto. Las memorias ralentizan el presente y lo confunden con el futuro ]
 

Infinito

Tuesday, April 17th, 2012

En estos momentos, no puedo recordar con exactitud qué es lo que siento cuando estoy cerca de él. Hace algún tiempo, mi respuesta habría sido bastante más detallada que la que estoy a punto de brindarles en las siguientes líneas. No sé si se debe a que aquellas impresiones, marcadas como hierros candentes en alguna dimensión abstracta con la que me comunico instintivamente, fueron cicatrizando conforme al paso del tiempo, o si simplemente resultaron víctimas de la niebla que impregnó a sus sucedáneos e impidió que me remitieran al verdadero ídolo: él.

No conozco un Amor con mayúsculas, un Amor que no impone condiciones y resplandece por sí mismo. No conozco la abnegación, el sacrificio, la confianza total de quien se entrega ciegamente y pone su vida en manos del ser amado. No conozco la compenetración de almas ni la razón por la cual los individuos abandonan sus propios temores y mecanismos de defensa. No conozco un Amor en el se acepta, se perdona, se olvida y se ama.

Conozco un amor en minúsculas, un amor egoísta y divinizado, inalcanzable, utópico. Conozco la fascinación incontrolable que ejerce el ser amado, la avalancha de sentimientos que impiden tomar una distancia prudente, la ambivalencia entre lo que se adora y lo que se aborrece, la necesidad de fusión, la expectativa de perderse el uno en el otro, el desgarro con el que se abandona todo lo demás, lo implícito de quien acepta la muerte de su propio ser y se debate entre su propia agonía o derrota.

Yo amo a una idea, a la idea de él. Lo conozco mucho, razón suficiente para saber que es tan definible como la marea que oscila, suave en un momento y furiosa en otro. Él no camina, se desliza; no habla, susurra; no ríe, abre su alma; no está, y si estuvo, se fue; está, y si no estuvo, desaparecerá cuando menos lo imagines. Me gustan sus ojos, cálidos y distantes, que reflejan la luz como olas castañas; me gusta su voz, imperturbable y armoniosa, que resuena como el crepitar del fuego; me gustan sus facciones saturninas, místicas, inexpresivas en un momento y llenas de emociones en otro; me gusta su piel nacarada e iridiscente; me gusta su cabello, sus bucles adormitadas que refulgen con el brillo del sol.

Unknown

Thursday, March 15th, 2012
Solía ser taciturno y se aburría con facilidad, tenía un humor muy negro y en la escuela lo tomaban por misántropo. A los demás les intimidaba su manera de mirar, una mirada que habría sido pícara y hasta burlona si no tuviera las cejas tan oscuras y marcadas. Había algo en él que desconcertaba e intrigaba: se asemejaba en todos los sentidos a esos perfumes cuyo aroma es tan exquisito que termina por repeler.

Pigmalión

Friday, March 9th, 2012

Viaje.

El océano es vasto y no tolera mi presencia. (Se escabullen en su cabello, perversos). Adornan perfiles, ¿qué he de adorar ahora? La estatua no inhala los vapores de las flores, no se retuerce. Su brillo es pálido, inerte. (Bacantes, la carne desollada y roja como el atardecer). No me pertenece: yo lo he creado. La idea. Duermo en tiempos congelados; el agua corre ajena a mí. Poseo lo que no expreso. Lo ajeno está en el mundo, en las palabras, en las imágenes y límites de lo inefable. No sé qué eres, Anraí, mi mente está escindida y cada día voy perdiendo la cordura.

Es una estatua, el monumento que celebra la transmutación del ideal. No puedo ver más allá de su halo. Imagino, descifro, atribuyo, interpreto, siento, ¡subjetividades sin base, nubes que se alejan con el viento! En la distancia, la luz se retuerce con crueldad. Capricho. Maravilla a los ojos, pero deja desnutrida el alma. ¿Pueden las ilusiones ser tan hermosas como vanas? La contemplación debería ser suficiente…

Debería serlo.

Bugcrush

Thursday, March 8th, 2012

(La vieja intentaba sacarse el hacha que Raskolnikov le enterró en el cráneo, pero de pronto reparó en mi presencia y gritó esas palabras que todas las arpías, hechiceras y lisiadas utilizan para evocar los retazos literarios que se entremezclan con la demencia y cobran vida cuando se cierran los párpados y la conciencia vuela lejos, muy lejos:)

GREGORIO
NO TIENE NOMBRE CHECO,
BASTARDO

(Al final del día, conocí a un feminicida con gota y muchas cabezas graciosas sostenidas por los piquetes)

Oh buen Anraí, pequeño bicho celeste, ¡cabezas para la vieja Ivanovna!

E

Thursday, March 8th, 2012
Si la vida de las personas pudiera ser registrada en su totalidad por alguna banda musical, sin lugar a dudas la suya estaría representada por Slint. Percusiones tribales, la voz lejana que habla cantando y canta hablando, sonidos distorsionados y sucios del bajo, mímesis. Es poco probable que la vida sea una sinfonía o una canción de ritmo pegadizo. Para él, lo usual era la ambivalencia, la escisión, el vómito repentino y desconsiderado de las emociones largamente reprimidas. Después de la pasividad que lo sumía en el letargo del pesimismo, su agresividad se manifestaba como un torrente de fuego que inflamaba su pecho e irradiaba una tensión implacable que él debía, de alguna u otra forma, encausar.
 

3,14

Friday, February 24th, 2012

En estos momentos podría fumarme lo infumable y atragantarme con las estrellas giratorias del infinito, tu infinito. Has sido bueno. Cilindro vitráleo y wonder woman se entrelazan, se rajan las cuerdas vocales y vibran como si alguien les pegara unas cariñosas puñaladas entre los omóplatos. “No voy a abrirle la puerta a ese bastardo”, dice, y se ríe como la hiena vulgar que siempre ha sido. “Brincas como cabrito”, vocifera alguna voz desde el cielo. “El amor de mi vida tiene nombre de apóstata y feminicida”, responde alguien que bien podrías ser tú (o yo).

Un espejo refleja a otro espejo, y así sucesivamente.