Impresiones de Anraí a través del espacio-tiempo 3

No hay nada malo en estrechar una mano cadavérica, fría y carente de vida. A mi parecer es antiestético, pero no cae en la burda caracterización de una belleza mortuoria que bifurca la relatividad de un par de ideales viejos, gastados y estériles. No tendría ningún problema si se tirara del noveno piso, del quincuagésimo, si se mutilara una oreja y jugara a ser Van Gogh, si le colgara una uva plateada de la otra oreja, si sus ojos fueran verdes, azules, morados, negros o rojos; no habría ningún problema con cualquier inmundicia que hiciera. El problema está cuando atenta directamente contra su belleza y consume no sólo su raciocinio sino también su indiferencia en el mundanal vacío de la realidad.

Es factible, nadie lo niega: una mera cuestión de apreciación personal. Está en silencio. Se va descomponiendo. Retrata lo grotesco, no hay nada más satisfactorio que reír sobre el cadáver de lo inconcluso. No tiene brillo en los ojos, se está autoflagelando y ya no hay reflejos dorados que se eleven al cielo.

Reír en vez de gritar es efectivo: transforma la atmósfera de ensueño en una cámara húmeda y negra. Nada es absoluto, nada va a permanecer invicto ni derrotado por siempre. Mañana se alzarán los dioses y rogarán para ser animales. Mientras tanto, puedes seguir en el camino de la autofagia, de los delirios humeantes cual calderos medievales. Si la vida vale la libertad, matémonos todos.

*Escrito en diciembre del 2009, en plena metamorfosis anraiesca

Impresiones de Anraí a través del espacio-tiempo 2

¿Cómo está? No lo sé. Todos llevábamos tiempo ingiriendo indiferencia como quien busca un aborto rápido y sencillo, impoluto, extraoficial. Sé que también odiaba a Tom Delonge y toda su locura provenía de un pragmatismo escueto y satírico en donde los muertos eran meros instrumentos de diversión y desidia. Virtuosos a sueldo. Reía con crueldad y despreocupación, señalando distintos medios posibles mediantes los cuales se podía distorcionar una realidad lineal impuesta a los sucios triórbicos. ¿Por qué tres, le pregunté? Es un número impar. Maldición, comprendía e interpretaba ágil, sutil y despiadadamente sus metáforas, pero creo que nunca se dio cuenta. No me importaba en ese entonces ni me importa ahora: lo más profundo que existe es la incomprensión infundada. Cada vez que miraba, se me venían a la mente claras de huevo: multiformes, aguadas, frías, deprimentes e insustanciales. Es raro, pero no imposible ni extraordinario.

Olvidé mencionar que lo más impresionante era su capacidad de abstraer la ya mencionada indiferencia en grados anuméricos. Creo que no era así con el mundo, pero la realidad general poco me importa. Que haya cuestionado cada pequeño proceso de esclavitud es también irrelevante: se esclaviza por cuenta propia, y eso es lo más genial. No está demente, quiere estarlo (aunque es rara la facilidad que tiene para fingir espamos de imbecilidad, lo cual se traduce en una grave aceptación y simpatía que todo el mundo no dudará en admitir que posee).

Creo que Kevin Drew hizo esa metacanción pensando en un rayo de nieve, nieve blanca y apóstata. ¿Guarda parecido con la realidad? Blasfemia. Habrá que aspirarte para poder comprobar que no solo guarda relación con el color sino también con la adicción a lo bizarro. Córtenle la oreja, a ver si así se convierte en artista.

*Escrito en noviembre del 2009

Impresiones de Anraí a través del espacio-tiempo 1

Sentarse al lado de alguien a quien no conoce, ¿o tal vez sí? Compartir burlas acerca de lo cándido y desconocido, alternando risas y atendiendo a los símbolos calculados. No había nada más ni interesaba saberlo si es que no era cierto. Después de un par de meses todo era distinto. No hablaba y no interesaba convertir aquello en su obligación. El mutante seguía siendo geométrico y verde, verde como la más pérfida de las manifestaciones de la absolución que le fue otorgada sin ningún tipo de misericordia.

Perdonolvido.

Fueron tres. Dos no importaban, uno sí. La indulgencia había llegado, ¿qué diablos hacía con la sonrisa prestada? Estaba demente y eso le indignaba aún más que el hecho de que era, en resumidas cuentas, agradable. Nadie podía parecerle agradable: serlo equivaldría a aceptar su hipocresía con pasividad. No hay mérito en la pasividad. Nietzsche era un loco misógino sifilítico pero servía para entretener sus largas horas de meditación y soledad. (Los alemanes son simpáticos pero soberbios y atroces, demasiado enfáticos tal vez). Fue despedido sin ceremonia, tal vez con un breve sentimiento de culpa que no evolucionó ni le hizo pegarse un tiro, ni tirarse de un edificio de sesenta pisos, ni ingerir docenas de sedantes. El suicidio entonces era una opción más, como quien elige el color de las cortinas o el regalo de cumpleaños de una tía lejana e improbable: materialícese la forma de contexto(2) + imagen que se desea lograr + recomendaciones = azar.

Nunca se supo cuándo aprendió a construir una autonomía ruinosa y decadente. Le gustó ello. Quedó en cadenas, no supo cómo diablos librarse de ellas sin hacerle notar que ya no tendría por qué perdonar ningún tipo de falta suya ni absolver sus debilidades. Si pudiera retroceder el tiempo, lo más probable es que ese fatídico sábado hubiera cogido un arma blanca (problemas existenciales, diría) y disparase a los dos puntos innecesarios. Hubiera tenido un trauma, pero ya no habría sido asquerosamente agradable. Nadie tiene derecho a serlo.

 

*Escrito en diciembre del 2009

Otoño

Estoy desesperado porque no sé qué me angustia y, sin embargo, siento la imperiosa necesidad de hacer algo al respecto. ¿Nunca has experimentado la tiranía de los paréntesis de tiempo, esas acumulaciones de rutinas y contactos inútiles, azarosos, prescindibles? La aceptación pasiva (y pacífica) de un devenir sin riesgos ni contratiempos se va deformando hasta convertirse en un “mi tranquilidad no tiene precio”, con sus respectivas maniobras evasivas y de riesgo calculado. 

– me dijo mi alter ego travesti asesino, Jervacho. Lo mandé lejos porque mi cabeza se encontraba momentáneamente anclada en las aguas subterráneas y tibias de Anrailandia. Aún puedo escuchar los ecos de Bricks and mortar, y ¡qué miserable me siento cuando alguna voz por allí dice I hope life is good for you! En estos precisos instantes suena Somnium Obmutum y no puedo evitar pensar que este es un otoño eterno, el preámbulo de una muerte silenciosa. Cuando se me hace imposible tolerar algo que me resulta doloroso e incomprensible, simplemente lo aniquilo. Me resulta más sencillo, pulcro e impersonal… y mis pensamientos giran al compás del órgano tétrico que acompaña a los guturales de la canción. Las cuerdas de la guitarra hablan de melancolía y colores cálidos y sin embargo marchitos, un tipo de belleza difícilmente avasalladora pero sí conmovedora. Tal como Anraí, me susurra en silencio.

Novilunio

Me mareo, me escindo. Puedo estar débil, pero no lo soy. La habitación es un remolino sin cúpulas ni movimientos, una prolongación innecesaria de imágenes sucesivas.

Me visita en sueños, y estos son siempre vagos e intangibles. Trastorna la monotonía y la vuelve nebulosa e idílica, cubre el sinsentido con su manto crepuscular y me insta a contemplar una belleza absoluta que solo es posible en un estado ajeno a realidad. No cuestiono ni sospecho, no esquivo ni desconfío: me dejo llevar. No puedo percibir nada más que su sombra y el volumen de sus rizos castaños, enredados, salvajes como solo pueden llegar a ser los mares que le cubren la piel. Despierta, me son indiferentes; dormida, me resultan irresistibles. Caen como cascadas asimétricas y marchitas de flores anaranjadas a la luz del sol, desvían la atención del rostro cadavérico e inexpresivo. Debe ser un hermoso cadáver, el más corrupto y atemporal vestigio de la muerte, su más amado vástago.

Esos ojos son las almenas del infierno. Soy mi reverso antagónico.

Los Matadores

Me siento como hace dos veranos. The Killers es una banda que tiene un par de canciones geniales y otras tantas mediocres, así que no podría decir que me emociono cuando sacan nuevo álbum o esas cosas… No obstante, “When you were young” me lleva de vuelta a los recuerdos del ’06. Fue una época bonita, y Anraí andaba en sus últimos momentos de crisálida (dicho sea de paso, ahora es un bicho hermoso y grotesco). “Mr. Brightside” corresponde a mi época de cachimba veraniega, ilusa y delirante: mi vida era gloriosa hasta que al infeliz se le ocurrió afearse y elevarse hacia un cielo al que no pude seguirlo. A veces creo que es la encarnación de un Juan Bautista saturnino y especialmente afable que hechiza a todos los seres que pululan (como polillas) a su alrededor, aunque lo más probable es que sea un súcubo que se alimenta de las idealizaciones ajenas.

¡Me acabo de acordar de algo! Dani iba al concierto de The Killers y estaba bastante emocionado con la banda. Un día quedamos con él y Julissa (alias “El Diablo”) en mi casa, cosa que avanzábamos un trabajo grupal y no sé qué otras cosas más. El hecho es que ese día vino Salazar y fuimos al Jirón Ayacucho a comprar una ardilla (Nota mental: explicar cómo surgió el interés de Dani por conseguir una ardilla y contar sus aventuras en Ate). Al final no encontramos nada, pero Salazar se negaba a partir con las manos vacías y decidió llevarse un pacazo al que llamó Yimorrison. Yo le compré un traje de navidad a Luna y me prometí no volver al jirón debido a la cantidad de animales que se encontraban en “condiciones deplorables” (Salazar dixit).

Debo admitir que el verano del ’10 me la pasé pepeada y con harto sueño, escuchando The Virgins y pensando (con todo el fulgor de la criticona inocencia de una Venus-en-Virgo que mantuvo a raya al poderoso stellium escorpiano en la décima) que Anraí era una especie de ángel beatífico con cabellos de oro y facciones de Liam Gallagher. Ahora está feo (feo como solo pueden ser los profetas, místicos y ascetas) pero increíblemente bello en toda su fealdad, dueño de un magnetismo que despoja toda pretensión de indiferencia y te hace pensar que dios existe y estás hablando con su enviado, así que más vale no ocultarle nada. ¿Cómo se supone que una puede llegar a soportar esa especie de comunión con una divinidad anónima y mercenaria? Tenía escrito INDOLENCIA en la frente, y ni un caldero lleno de aceite hirviendo lo hubiera persuadido de dejar atrás esa actitud de Sir Galahad.

SPECERE

¿QUÉ DEMONIOS ME PASA?

EL UNIVERSO ES UNA ESFERA VOLUBLE Y DESCUADRADA

ME ESTOY VOLVIENDO ajena a las impresiones del destino, que se me pegan como lava cristalizada

ME ESTOY

ESTOY

ME

NADA ME IMPORTA / me siento tan libre y tan vacía / desaparece el hartazgo y yo sigo siendo la criatura de Kurt Vile que trasciende y trasciende y trasciende hasta desgarrarse la piel y desaparecer / RUNNER UPS silbido y dice gone, but I got (y se repite) /

Acepto acepto y acepto
que Zorba no debería existir Y QUE NADIE EN ESTE PEDAZO DE TIERRA TIENE SANGRE GRIEGA

Fluye y desciende / Me pasé los cuatro últimos años tratando de ser buena y ahora claudico, CLAUDIO ES EL NOMBRE MÁS HERMOSO PORQUE SUENA A CÉSARES Y A INCESTO EN LA PAX ROMANA / Me desvanezco, cada día me vuelvo menos masoquista, tantas historias me están volviendo vieja / CASI SOY UN FÉNIX aunque sigo siendo una lagartija ¿o un águila, tal vez? /

Si me matara en estos instantes, moriría feliz porque no estoy sufriendo y lo único que me interesa (más que saborear la sangre ajena) ES DESENCADENAR EL PARTO EMOCIONAL EN MIS SEMEJANTES, ABRIRME UN AGUJERO DE GUSANO EN EL CRÁNEO Y TERMINAR ABSORBIDA POR SU SINGULARIDAD – pero ahora controlo el alcance de mis emociones y obvio lo indiscutible con relativa facilidad: dios (con minúsculas) quiera que me vuelva a despertar Plutón

Si el 0° de Libra este 22 de septiembre se manifiesta en su forma plutoniana más cruda, HOY ES EL CUMPLEAÑOS DE LIAM GALLAGHER (oh liamail)

Me fumé los párpados de Liam, sus ojos amaderados se retuercen en mis vértebras porque yo soy el torbellino que se estanca en su propia autodestrucción

Elephant

http://elefantalk.blogspot.com/

Lo saqué del baúl: empolvado, pero aún funciona

Así se muere

Nomos

Florecen tus raíces en tierra húmeda
introspectivas, silenciosas
Nadie
y los coágulos que son péndulos
oscilan oscilan como un espectro retorcido

Como buenas y desviadas entrañas

¿Y si las formas fueran
una perversión del sueño de las ideas?

Si fueran o hubieran sido más de lo que se nombra
que nombra a su vez y nunca, nunca
permite ser nombrado

Como la flor de óxido que se desmiembra entre las piernas

No

¿Cómo fue el tiempo de las monosílabas?
La tierra germina
y devora a sus hijos sin nombre